Ce livre n'est pas le journal intime de Kurt Cobain mais un agrégat d'extraits de ses carnets de notes. Kurt Cobain écrivait comme il respirait. Il a griffonné dans une vingtaines de cahiers d'écoliers ses pensées, sa vie ses doutes, des textes (poèmes, paroles de chansons), des dessins. Il a consigné ses coups de gueule, ses état d'âme. Il a confié à ses cahiers ses espoirs, ses galères, son besoin de reconnaissance, son amour immodéré des mots. Certains de ses cahiers se sont perdus, d'autres lui ont été volés. Il en a déchiré quelques uns et conservé d'autres. A sa mort les cahiers se sont retrouvés orphelins. Des bourreaux les ensuite ont charcutés, découpés et assemblé les morceaux restants pour sortir ce livre. Au final que reste-t-il des carnets originels de Kurt Cobain ? Jusqu'à quel point ce « journal » lui est-il fidèle ? Ce sont bien ces mots, oui, mais sortis de leur contexte. Ce sont bien ses mots mais sont-ils le reflets de ses pensées ? J'en doute.

Toujours est-il que mon côté voyeuse s'est repaît avec avidité de ce journal. Mais au final que me reste-t-il ? Le côté fragmentaire de ce « journal » ne m'a pas aidée à comprendre qui était Kurt Cobain.. La fan qui sommeille encore en moi se sent frustrée et flouée. Restent les documents originaux qui sont de vrais trésors et que je contemple avec respect et les albums de Nirvana qui eux sont moins édulcorés.

Pour moi ce livre n'a aucune raison d'exister. Par contre il faut saluer le remarquable travail de la traductrice qui n'a pas du s'amuser tous les jours...